Huanglong

Voy a ser honesto: los primeros veinte minutos en Huanglong no fueron nada románticos. Lia y yo bajamos del teleférico a casi 3.500 metros y sentí que mi corazón hacía algo que normalmente no hace solo por caminar. Nos habían advertido sobre la altitud, habíamos comprado las latitas de oxígeno en el puesto de la base por si acaso, y aun así nos quedamos parados un minuto recuperando el aliento antes de haber visto siquiera una sola poza. Pero entonces el sendero de madera se curvó, los árboles se abrieron, y dejé de pensar en mis pulmones por completo.

Lo primero que me impactó fue el color. Había visto fotos antes de venir y asumí que estaban editadas, sobresaturadas para Instagram. No lo estaban. El carbonato de calcio que se filtra desde las laderas del Xuebaoding se asienta en estas terrazas escalonadas en capas de oro, turquesa y un extraño verde lechoso, y dependiendo de dónde caiga la luz, una sola poza puede tener tres colores a la vez. Caminamos por la pasarela despacio, en parte porque a esa altitud no había otra opción, y yo no dejaba de detenerme a fotografiar las mismas formas desde ángulos distintos, convencido de que el color había cambiado.

A mitad de camino pasamos junto al Templo de Huanglong, una estructura de la dinastía Ming escondida entre los árboles que le da nombre a todo el valle: Dragón Amarillo. Me gustó que el sitio no fuera solo un espectáculo natural maquillado para el turismo; la gente lleva siglos viniendo aquí para rendir homenaje a la deidad dragón que, según creían, moldeó esta agua en pozas. Lia encendió una varita de incienso en el templo mientras yo me sentaba en una roca cercana, todavía algo mareado, viendo pasar a un grupo de excursionistas chinos mayores a un ritmo que nos dejó a los dos en ridículo.

Tuvimos suerte cerca de la cima y notamos movimiento en el follaje: una tropa de monos dorados de nariz chata de Sichuan, con su pelaje naranja dorado casi resplandeciendo contra los pinos oscuros. Alguien en la pasarela susurró que en este valle también viven pandas, aunque nunca vimos ninguno, lo cual me pareció apropiado; hay cosas que uno simplemente sabe que están ahí. Para cuando llegamos a Wuse Chi, la Poza de los Cinco Colores en la cima, me temblaban más las piernas por la altitud que por la subida, y recuerdo simplemente sentarme en un banco y quedarme callado un rato, dejando que Lia lo absorbiera todo sin que yo lo narrara.

Cuándo ir: Septiembre y octubre son el momento perfecto, cuando las laderas circundantes se tiñen de dorado y rojizo y las pozas corren lo bastante claras como para reflejarlo todo.