Place des Casemates
"Ils ont pendu le dernier homme à Gibraltar ici en 1864. Maintenant les gens mangent du fish and chips au même endroit."
Le nom vient du militaire : les casemates étaient les chambres voûtées dans lesquelles la garnison stockait munitions et matériel, et la place qui les entoure conserve un léger écho de ce sérieux dans la qualité de sa pierre. Mais la Place des Casemates est maintenant le genre d’endroit où un territoire de trente-trois mille personnes conduit sa vie communautaire — bruyamment, en plein air, avec des assiettes de nourriture et sans se presser particulièrement. Je suis arrivé à dix-huit heures quand les foules d’excursionnistes se dispersaient et que les terrasses des restaurants commençaient à se remplir de gens qui vivent vraiment ici, et je me suis assis avec une bière et j’ai regardé Gibraltar être Gibraltar pendant une heure.
La place est la charnière sociale naturelle du territoire — la porte nord s’ouvre vers la frontière et l’Espagne, Main Street descend vers le sud depuis l’extrémité méridionale, et toute la vie piétonnière gibraltarienne y passe à un moment ou un autre de la journée. Des écoliers en uniforme la traversent en diagonale. Des hommes d’affaires mangent des sandwichs aux tables en plein air. Le vendredi soir, les bars qui entourent la place se remplissent d’une foule qui semble englober tout le monde, des adolescents aux grands-mères, et le bruit ambiant — espagnol, anglais, llanito, l’arabe occasionnel de la communauté marocaine — devient une sorte de brouillard agréable du mélange culturel improbable de l’endroit.
Ce qui me frappe le plus, c’est à quel point tout cela est banal, ce qui est en soi remarquable. Gibraltar est objectivement un endroit bizarre — un territoire britannique à l’extrémité sud de l’Espagne, revendiqué par deux pays, peuplé d’un peuple ayant son propre dialecte, sa propre cuisine, son propre saint patron — et pourtant la Place des Casemates un jeudi soir à dix-neuf heures semble totalement ordinaire. Des familles dinent. Quelqu’un se plaint du stationnement. Des enfants courent après un pigeon. Le Rocher se dresse au-dessus de tout, et personne ne le regarde parce qu’il a toujours été là, et c’est la chose la plus gibraltarienne de toutes : tenir l’extraordinaire pour acquis.
Quand y aller : Les vendredis et samedis soirs sont les plus animés — la place se remplit tôt et l’énergie court tard dans la nuit. Les dimanches à midi ont une qualité différente, plus détendue : groupes familiaux, service plus lent, le sentiment d’un endroit qui n’a nulle part où aller en particulier. La place accueille des festivals et des événements tout au long de l’année, dont les célébrations de la Fête Nationale le 10 octobre.