Olenyi Ruchyi
"Alguien dibujó un ciervo en este acantilado hace miles de años. Vine de muy lejos para discutir con Lia hacia qué lado miraba."
Los Urales no se anuncian. No hay una muralla dramática de picos como en los Alpes: la cordillera es vieja, desgastada hasta convertirse en lomas boscosas que se extienden miles de kilómetros, dividiendo Europa de Asia casi pidiendo disculpas. Así que llegué a Ekaterimburgo sin saber muy bien qué íbamos a mirar en realidad. La respuesta, a hora y media al suroeste de la ciudad, resultó ser Olenyi Ruchyi —Arroyos del Ciervo—, donde el río Serga ha pasado los últimos millones de años tallando el único tipo de espectáculo que ofrecen los viejos Urales: hacia abajo, no hacia arriba.
A lo largo del Serga
El sendero principal del parque sigue el río por un desfiladero escarpado de caliza, y es un paseo realmente precioso: pasarelas y escaleras de madera donde la roca se pone seria, y luego senderos blandos de agujas de pino por un bosque que huele exactamente como esperarías. El Serga es de un verde claro, rápido y frío, y los acantilados sobre él tienen nombres que los excursionistas rusos a nuestro alrededor recitaban como viejos amigos: el Pilar, la Carpa, la cueva Druzhba. Bajamos a trompicones hasta un mirador llamado Ángel de la Única Esperanza, una pequeña escultura moderna anclada a la roca dentro de un proyecto artístico, y nos quedamos allí al viento mientras un grupo de adolescentes hacía fotos y una babushka cercana comía huevos duros con total compostura.
Lia, a quien habían prometido “naturaleza salvaje rusa”, no paraba de señalar lo gestionado que estaba todo: las pasarelas, los carteles, las escaleras. No le faltaba razón. Pero hay un placer particular en la naturaleza bien organizada cuando tienes frío, las botas son buenas y alguien ha pensado dónde poner una barandilla.
El ciervo en la roca
El parque debe su nombre a una imagen antigua: una pequeña pintura en ocre de un ciervo en un acantilado junto al río, hecha por gente que vivió aquí mucho antes de que nadie llamara a esto Europa o Asia. No puedes acercarte al original, lo cual es la decisión correcta, pero hay un punto de observación claro, y de pie debajo sentí ese vértigo concreto que dan las marcas humanas muy antiguas: alguien estuvo cerca de aquí, por un motivo, y dibujó este animal. Lia y yo discrepamos un buen rato sobre hacia qué dirección miraba el ciervo, que creo que es justo la clase de conversación que el artista habría querido provocar, con unos pocos miles de años de margen.
También entramos en una de las cuevas —Druzhba, “Amistad”, un frío sistema de caliza en el que puedes adentrarte un trecho con un frontal—. La temperatura baja, el sonido se apaga y la roca suda. No soy espeleólogo y me alegré de volver a salir, pero Lia habría seguido adelante.
La frontera que no existe
En lo que no dejo de pensar es en la geografía. Muy cerca de aquí pasa la línea convencional entre Europa y Asia —hay monumentos a ella en las carreteras a las afueras de Ekaterimburgo, y los turistas posan con un pie en cada continente—. Pero de pie en el desfiladero, con los mismos pinos en ambas orillas y el mismo río frío corriendo en medio, toda la idea de una frontera continental me pareció lo más humano imaginable: una línea que dibujamos sobre un lugar al que le da igual, igual que alguien dibujó una vez un ciervo en un acantilado.
Cuándo ir: El verano (de junio a agosto) es lo más fácil, con días largos y senderos secos, aunque atrae multitudes de fin de semana desde Ekaterimburgo; ve entre semana. El otoño vuelve dorados los abedules y los pinos y es espectacular. El invierno es realmente bello, con el desfiladero helado y silencioso, pero querrás ropa de frío adecuada y, a ser posible, un grupo guiado.